Наверное, так всегда и бывает – за счастье приходится платить. Горем, слезами, бессонными ночами. Метаниями по комнате в поисках ответов на сотни и тысячи вопросов.
Жила королевой – надо ею и умирать.
Легко быть смелой перед лицом врага. Трудно – когда бой окончен и ты понимаешь, что могло произойти, но по счастливой случайности не произошло.
Месть хороша, когда тебе двадцать. Кровь бурлит, требует справедливости, и ты не понимаешь, что происходит, почему. И почему с тобой. Тогда да, хочется отомстить всему миру. А в сорок, когда за плечами оставлено столько всего, о чем лишний раз не хочется и вспоминать, месть – это лишь способ подогреть кровь, почувствовать себя живым.
Как можно спутать любовь и симпатию, любовь и дружбу? Любовь ни о чем не спрашивает… Она все забирает и все отдает взамен.
Я всегда знала, что у моего мальчика доброе, любящее сердце, и бессовестно этим пользовалась — конечно, только ему во благо. А то, что понятие блага у нас несколько отличалось, — так это ничего страшного!
- Что у меня на пальце? - Судя по времени - шизофрения! - зевнула Лия
десяток лет для женщины – мелкая погрешность, а пара-тройка – плохой слух у собеседника.
Если подумать, мы вообще редко смотрим на небо, спешим, торопимся
— Где ты там? — Ловлю котелок. — Кого? — удивленно переспросила подруга. — Не кого, а что. Котелок. Увлечение у меня такое: то метлы крылатые укрощать, то котелки прыгучие ловить.