«Макбет и его жена показывают, как ужасно зло, овладевающее человеческими душами. Но зло не всесильно. Если в одном отношении «Макбет» – самая мрачная из великих трагедий Шекспира, то в другом – более обнадеживающая, чем «Гамлет», «Отелло» или «Король Лир». Ни в одной из них злу не противостоит так много людей, как в «Макбете», и нигде они не активны в такой мере, как здесь.» А.Аникст
Все неестественно. В прошедший вторник. Я видел, как паривший в небе сокол. Совою был настигнут и заклеван.
А лошади Дункана - это странно, Но достоверно - кроткие всегда, Своей породы перл, сломали стойло, Взбесились и помчались, словно в бой Хотели с человечеством вступить.
С т а р и к
Они пожрали, говорят, друг друга.
Р о с с
Да, на моих глазах, на диво мне!
И ты колеблешься не потому, Что ты противник зла, а потому, что Боишься сделать зло своей рукой.
Я жить устал, я жизнью этой сыт И зол на то, что свет ещё стоит.
Будь лишь ликом ясен: Кто мрачен, тот всем кажется опасен...
Меня убил он, мама. Прошу тебя, беги! Леди Макдуфф убегает с криком: "Режут!"
Дерзну на все, что может человек: Явись косматым русским медведём, Гирканским тигром, грозным носорогом
Идем спокойно, ибо мир - простец. И ложью лиц прикроем ложь сердец.
"Победе грош цена, Коль не дает нам радости она".
пир,
Не сдобренный любезностью хозяев,
Становится похож на платный ужин.
Для насыщенья дома мы едим,
В гостях же ищем не еды — радушья.
Стол пресен без него.
Смелей вперёд! Как ночь ни длится, день опять придёт.
Жизнь – это только тень, комедиант,
Паясничавший полчаса на сцене и тут же позабытый; это повесть,
Которую пересказал дурак:
В ней много слов и страсти, нет лишь смысла.
Победе грош цена,
Коль не дает нам радости она.
Милей судьбой с убитым поменяться,
Чем страхами, убив его, терзаться.
Пусть боль кричит! От шепота тоски Больное сердце бьется на куски!
Я ничего не сделала дурного!
Но я забыла: я ведь на земле,
Где делать нехорошее похвально
И безрассудно совершать добро.
Вымышленный страх всегда сильней, чем подлинный пугает.
Кто начал злом, тот и погрязнет в нем.
Я смею все, что можно человеку. Кто смеет больше, тот не человек.
И гибель ждет его, как всех, кто слишком верит в свой успех.
Мы дни за днями шепчем: "Завтра, завтра"
Так тихими шагами жизнь ползет
К последней недописанной странице.
Оказывается, что все "вчера"
Нам сзади освещали путь к могиле.
Конец, конец, огарок догорел!
Жизнь - только тень, она - актер на сцене.
Сыграл свой час, побегал, пошумел -
И был таков. Жизнь - сказка в пересказе
Глупца. Она полна трескучих слов
И ничего не значит.