"Взмахните руками,люди,возможно, существует только этот миг и, может быть, еще следующий. А больше ничего, единственное, что существует в мире наверняка, - это СЕЙЧАС!"
Будущее начинается, секунда за секундой, а за ним вырастает прошлое, секунда за секундой, только еще быстрее..
Она вдруг поняла, что страхует вещи из бессознательного желания их потерять, она бы купила себе новые и завела новую жизнь, избавилась бы от старого с прицепившимися к нему неприятностями, напоминающего о том, что хочется забыть, и начала бы сначала, в новой пижаме с новым запахом
нырять в тишину, возникающую в пустом доме, словно нырять в море, - это как способ думать.
И никто этим легким летом, никто не поверит, что осень есть.
На поле стоят вплотную две лошади, уткнувшись мордами друг другу в хвосты, очаровывая или удручая своим видом - это как посмотреть.
- Так бывает. - Да, и со многими вещами, - говорит она, - они ломаются, их нельзя починить, и надо покупать новые, в этом есть какое-то облегчение.
Потерянное имеет над нами какую-то власть, от которой надо освободиться
неправильно жить по принципу: ещё один день прожит. И ты его никогда не вспомнишь. Он просто исчезает. А затем придёт похожий день, который ты тоже никогда не вспомнишь...
что такое писать, спрашивает она саму себя. Наверное, не так, как она думала, - врываться, изменять, находить новые значения? Вполне можно подтверждать, сохранять то, что уже есть? Не открывать двери, а закрывать их за собой и выключать свет?
Ах, какое невозможное лето! Я бросаю золото тебе в след, а ты тонешь.
Не унывай, мой друг, модернизм жив!
Я - одинокое существо, оказавшееся за пределами своего пути.
Разве знание даётся только через боль? А из хорошего никаких выводов сделать нельзя?
Всё, что видишь впервые, потрясающе, всё иное интересно само по себе
Если бы у них были деньги и время и не было никаких обязанностей, они бы поехали через весь континент в страны, где растут виноград и оливки. Но у них нет времени и нет денег...
Она бы наверняка интересовалась мной больше, если бы я был персонажем в книге.
В жизни так много что состоит из отсроченной боли.
Наступает тот темно-синий час, когда цветы приобретают самые насыщенные оттенки, море становится глубже и жизнь делается совсем хрупкой, потому что в глубине лета прячется смерть.
Если бы мы знали, что нас ждёт, мы бы не справились. Нас спасает неведение.