Сумасшедшие умирают счастливыми. Быстро выгорают, без боли и медленного, тягучего осознания собственного конца.
Одна ошибка. Этого достаточно. Ведь разменная монета — жизнь.
Его жизнь.
Он не красуется. Не хочет казаться кем-то еще. Вот он весь, как метеорит на ладони: грубоватый и неотёсанный редкий экземпляр, исчезающий вид. Хочешь — бери. Не нужен — проходи мимо.
На сердце было гадко, словно душа объелась мухоморов.