Каждый человек рождается неизлечимо больным - смертностью. Умереть можно посреди самой размеренной жизни, где всё кажется расписанным на годы вперёд. Настоящее - всё, что у нас есть. Всегда.
Вы такие хрупкие. Ваш век так недолог. Вы летите от рождения до смерти падающими звёздами, но за свою короткую жизнь свершаете столько, сколько иные фейри и представить не могут, и прокладываете дорогу к иному, собственному бессмертию. Память предков, что вы бережёте, творения, что вы оставляете после себя, знания, что вы передаёте из поколения в поколение... Это живёт в вас, таким образом не умирая.
Только в сказках чудовища раз - и превращаются в принцев. А в жизни… Люди меняются, но не настолько, чтобы после такого в них не осталось ничего чудовищного.
Люди желают несбыточного, но забывают, что плата за чудо будет равноценна этому чуду…
Любой чувствительности есть предел, любая пытка вызывает привыкание.
Вся наша жизнь - след на снегу. Существующий до первой метели или оттепели. Время стирает всё, и нас сотрёт неизбежно, и память о нас - рано или поздно, так или иначе.
Это жизнь, в ней возможно всё. А люди слишком часто видят заговор в совпадениях, и в них же - судьбу.
Суть любви чиста. Чудовищной ее делают люди, когда отравляют эту суть своей темнотой.