Именно смерть других, наших любимых существ, а не наша собственная точит нас и может уничтожить.
Люди такие странные. Совершают ужасные вещи, не слишком изводя себя вопросами, а потом не могут жить с воспоминаниями о том, что сделали.
...покидая Преисподнюю, нельзя оборачиваться.
Человек велик, но мы никогда не бываем на высоте себя.
Эта невозможность неотделима от нашей природы
В конечном счете - границы - всего лишь карандашные линии на карте. Они разрезают миры, но не разъединяют их. Порой о них можно забыть скорее, чем они были прочерчены.
Так уж устроен человек, что предпочитает почитать себя чистым духом, творцом идей, мечтаний, снов и чудес. И не любит, когда ему напоминают, что он тоже материален.
Мне всегда было трудно говорить и высказывать свои сокровенные мысли. Я предпочитаю писать, мне тогда кажется, что слова лучше меня слушаются, клюют у меня с рук, словно маленькие птички, и я делаю с ними все, что захочу, но стоит мне попытаться собрать их с помощью голоса, как они разлетаются.
Правдой можно порезать себе руки, и с такими руками уже не можешь жить...
Правда в том, что толпа сама по себе чудовище. Она сама себя порождает, создает огромное тело, состоящее из тысяч других тел. И я знаю также, что счастливых толп не бывает. Не бывает мирных толп. Даже за смехом, улыбками, музыкой, припевами песенок всегда есть кровь, которая разогревается, возбуждается, заводит сама себя и сходит с ума, ввергаясь в собственный водоворот.
Иногда лучше не возвращаться туда, откуда ушёл. Помнишь ведь только о том, что оставил, но никогда не знаешь, что там найдёшь.