— Я думал, ты не умеешь плакать, — сказал Даррел, позируя для фотокарточек. Все так же обнимая меня, он приветственно поднял руку. — А я думала, ты не умеешь быть милым, — попыталась сострить я. — Видишь, ты сама призналась, что я милый. — Он довольно улыбнулся. А я поймала себя на том, что смотрю на его губы. — Помаши им. Они хотят твоего внимания, будущая императрица. Это твой бал.