Пальцы сжимаются.
- Если… выйдет…
То я стану племянницей, которая на три десятка лет почти старше дяди. Или тети. Или не почти. Не факт же, что получится сразу.
- Если выйдет, - повторила я. – То… этот ребенок не будет моим отцом.
- Знаю, - она чуть склоняет голову. – Он будет совсем-совсем другим. И боль в моем сердце не исчезнет. Но, может, в нем появится что-то кроме боли…