Бабочка Помню я, бабочка билась в окно. Крылышки тонко стучали. Тонко стекло, и прозрачно оно. Но отделяет от дали. В мае то было. Мне было пять лет. В нашей усадьбе старинной. Узнице воздух вернул я и свет. Выпустил в сад наш пустынный. Если умру я и спросят меня: «В чем твое доброе дело?» — Молвлю я: «Мысль моя майского дня Бабочке зла не хотела».