- Дядя Савва…
– М-м-м? Не спится? – зеваю так, что кости трещат.
– Не-а. Я, похоже, заболел.
– Заболел? – чуть сбрасываю скорость и осторожно проверяю Ромкин лоб.
– Угу… – шепотом: – Похоже, у меня гонорея. Мы можем где-нибудь остановиться?
– Гонорея? – я не знаю, плакать ли мне или смеяться. Диагноз пацан себе, конечно, поставил – умереть не встать.
– Живот болит очень.
– А-а-а, вот оно что. – Все же смеюсь. – Это называется диарея, сынок. Не забудь. А гонорея – это про другое.
– Про что?
– Ну, помнишь, ты сказал, что от женщин все беды? Вот и гонорея от них, – навожу тумана. Ромка явно виснет. А потом смешно поджимает ножки:
– Ой-йо-й. Мне прям очень в туалет надо.
Будь неладна эта жратва! Я ведь еще подумал, что не стоит ничего на заправке брать. Как будто накаркал...