Девушка, двадцати пяти лет. Не Мэрилин Монро, конечно, но тоже очень даже ничего: метр семьдесят, пятьдесят пять килограммов чистого веса. Губки бантиком, попа кантиком. Ноги — есть. Длинные, ровные, на всякий случай тщательно проэпилированные. Ну а что? Вдруг, судьба на подходе? Не встречать же ее в шерстяных кудрявых колготках? Грудь? Здесь все скромно. До пятнадцати лет вообще боялась, что на такой каланче как я, она принципиально не собирается расти. Но потом ничего, наскребалось маленько. Ну и ладно! Не все же любят буфера? Покрайней мере, я на это очень надеюсь...