Его глаза. Один – темный и бездонный, что кажется, будто смотришь в колодец, а второй – льдисто-голубого цвета, совсем светлый, почти белый, как у хаски. Через выцветший глаз тянется шрам, как будто он и без того не привлекает внимания.
— Ты надела платье, которое я тебе купил, - прерывает он, блуждая своими разноцветными глазами по всему моему телу. — Я надела его, потому что это удобно. ненавижу ходить за покупками.
Иногда людям просто не суждено пережить подобную травму. Они становятся оболочкой того, кем могли бы быть. Сломанной и каждый день сражающейся за то, чтобы не умереть.
Пара выдуманных монстров не способна навести на меня больший ужас, чем настоящие чудовища, загрязняющие этот мир. Людям нет необходимости украшать себя мрачным гримом и искусственной кровью, чтобы быть страшными. Именно наши души – тьма, скрывающаяся под поверхностью, – вот что по-настоящему чертовски страшно.Именно это заставляет людей совершать чудовищные преступления каждый божий день.
Она будет моей, потому что она – первое, что заставило меня ощутить что-то хорошее за долгое-долгое время, и я одержим желанием сохранить это. В моей жизни не так уж много хорошего, и меня не волнует, если это делает меня эгоистом из-за желания удержать это.
- Однажды ты поймешь, что ты не заперта в тюрьме, — грубо пробормотал он. — Ты в моей церкви, где я — твой Бог, а ты — равна мне. Я не тюрьма, маленькая мышка, я твое убежище.»