...С женой Бурова все не так. Неужели он сам ни о чем не догадывается?
— Слушай, а чем твоя жена занимается, когда ты вечера проводишь со мной? — спрашиваю осторожно, пытаясь не высказать лишнего интереса.
— Ждет меня, кофту вяжет, — лениво жмет плечами.
— Здорово.
Ну-ну, кофту она тебе вяжет. Махровую, с оленями рогатыми.
Чуть со смеху не прыснула, но сдерживаюсь. Губу закусываю, в подушку уткнувшись, пряча улыбку.
А она молодец! Впервые за все время могу сказать, что жена любовника мне интереснее, чем сам любовник...
Раньше ловила каждое слово, каждый взгляд — теперь не слышу его, дрейфую в своем мире острых воспоминаний и горячих ожиданий.
А Стас не понимает. Не замечает ни черта, как и многие другие, гуляющие налево мужчины, уверен, что ничего не изменилось. Что хороший левак только укрепляет брак...
Что если вчера он посмотрел на нас со Стасом и подумал, что на хрен ему не сдалась такая женщина, пытающаяся и рыбку съесть, и сковородку не мыть? Со стороны то все выглядело очень препогано. Вернее нормально, но все равно препогано. Муж, жена. Он ее обнимает, она не сопротивляется. Все у них хорошо, семейная идиллия. Встретил с работы, поехали домой...
Еще раз тяжко вздохнув, нажимаю кнопку своего этажа.
Пора менять свою жизнь. Срочно!
Потому что на двух стульях точно не усидеть. Надо решаться: или в омут с головой или имитация спокойной жизни...
Нет. Не обманываю. Я знаю, что Женя прав. Любовь к мужу умерла. Наверное уже давно, а последние события просто сбили блестящую штукатурку с прогнившего фасада. Стас — не мой человек, хотя и прожили с ним пять лет, Иллюзия счастья рассыпалась.
Теперь я могу сказать прямо. Не скрываясь. Я его не люблю.
Даже дышать легче становится оттого, что призналась самой себе, плечи расправляются, кровь быстрее по венам бежит.
Не люблю!
И не хочу продолжать весь этот фарс под названием «счастливая семейная жизнь», когда один, задрав хвост бегает по бабам, а другая сидит дома, ждет и улыбается, радуясь тому, что гулящий пес вернулся.
Нет. Это не мой случай. Я так не хочу и не буду.
А чего же мне хочется? Нормальных отношений, любви, бешеного стука сердца, заходящегося от восторга при виде другого человека. Ласки. Ощущения надежности.
Я хочу этого. Я готова идти вперед.
Но страшно.
— Что краснеем-то, как девица не целованная?
"Ты воняешь ЕЙ! — хочется заорать ему в лицо, но сдерживаюсь:
— Голова болит, — не вру, после вчерашнего горячительного марафона голова действительно чумная.
— Как в анекдоте? — хмыкает он.
— Ну, что ты, нет конечно, — прямо гляжу в глаза, — действительно плохо себя чувствую. Лучше расскажи, как съездил? Как работа? Как успехи? — Намеренно переключаю разговор на другую тему, в надежде сбить сексуальный настрой благоверного. Как и следовало ожидать, он заминается:
— Ну… был сложный день.
— Бедняга, — с лживым сочувствием глажу его по руке, еле сдерживая желчь, рвущуюся наружу. Измотался несчастный, хрен под корень стесал.
Но сарказм быстро улегся, уступив место смущению.
Я-то не лучше!
— Жень, Так нельзя! — взываю к благоразумию мужчины. — Может, мы с тобой вообще несовместимы? Может, не сможем под одной крышей ужиться! Может, я — хреновая хозяйка и, по совместительству, бытовая стерва, с упоением пилящая мозг! Вдруг, храплю, как лошадь! — начинаю горячиться. — Мы не знаем друг друга совершенно! И бросаться после одной ночи в омут с головой — это глупо!
-Глупо тянуть, если знаешь, что тебе нужно, — в противовес мне, Евгений говорит ровно. — Мне нужна ты! И я уверен, что все у нас получится!
Мне бы его уверенность и спокойствие! А он продолжает рассуждать:
— Не умеешь готовить? Научу. Пилишь мозг? Куда же без этого! Храпишь? Да, — цыкает задумчиво, — храпишь!.. Сегодня в этом убедился.
Ах, ты гад!
— Я не перееду к тебе, — категорично хлопаю ладонью по столу, поднимаясь на ноги.
— Посмотрим...
Если тебя затащило в водоворот, ныряй как можно глубже, до самого дна, чтобы оттолкнуться от твердой земли и выплыть...
— Ну, давай, рассказывай, — подруга откусывает кусок пирожного и с набитым ртом выжидающе смотрит на меня. Как у нее получалось тоннами жрать сладкое и при этом не обрастать лишними жировыми складками? Если бы я столько ела, то давно бы стала похожа на докторскую колбасу, перетянутую веревочками. А ей хоть бы хны...