В воздухе поплыл хлебный аромат. Я открыла глаза - и увидела в своих руках буханку хлеба.Не может быть! Он выглядел как самый настоящий хлеб. Точь в точь как те буханки, что продаются в булочной. Круглый, пухлый, золотисто-коричневый, с редкими полосками, с хрустящей даже на вид корочкой. И пахло от него так, что мой рот моментально наполнился слюной.
- Только попробуй сказать, что это ерунда. - Айрис сжала мой локоть. - Ты сама испекла его, милая. И вполне можешь гордиться собой.Я не ответила - помешал комок, подкативший к горлу. Испекла хлеб. Я, Саманта Свитинг, которая не могла разогреть в микроволновой печи суп из пакетика, которая потратила впустую семь лет своей жизни и оказалась стертой, вычеркнутой из реальности, которая не имеет представления, кто она такая, - я испекла хлеб.Сама. Своими руками. И это - единственное, что сейчас имеет значение.