Людям свойственно подкидывать дерьма ближнему своему.
Что было, то было… времена такие… и я не ангел. Никогда не притворялся.
— Знай своё место, барчук… — доносится откуда-то. Голос срывающийся и злой. — Хотя какой ты барчук… ублюдок!
Кто бы знал, до чего тоскливо валяться в палате и ждать смерти. Особенно, когда та не торопится.
Дерьмо.
Одно дерьмо. И время тянется медленно.
Какое, на хрен, счастливое будущее, если ты детдомовский?
Тогда, лет тридцать тому, когда мы оба были моложе и думали, что впереди целая жизнь. Она бы не отказала. Она даже ждала, что я решусь, сделаю предложение. Что мы заживём вместе, детишки появятся и всё такое… и это я видел в её глазах.
К боли привыкаешь.
Да. Мы идём наказывать тех, кто всё это учинил.
У девочки всегда при себе были нитки, а если их не давали, то она бездумно плела узоры из тонких хворостинок или травинок. Плела из всего, что видела. Почему? Не знала. Когда и как научилась? Не помнила. Руки и пальцы сами трудились, а её плетение даже князь счёл изысканным и настолько хорошим, что решил проверить девочку: попросил создать нечто уникальное.