... а закат, беспокойно громыхая, выжигает мне внутренности.
Уютнейшая вещь керосиновая лампа, но я за электричество!
Давненько я не брался за свой дневник. А жаль. По сути дела, это не дневник, а история болезни...
Дождь льет пеленою и скрывает от меня мир. И пусть скроет его от меня. Он не нужен мне, как и я никому не нужен в мире.
А одиночество - это важные, значительные мысли, это созерцание, спокойствие, мудрость...
Да почему, в конце концов, каждому своему действию я должен придумывать предлог?
Давно уже отмечено умными людьми, что счастье — как здоровье: когда оно налицо, его не замечаешь. Но когда пройдут годы, — как вспоминаешь о счастье, о, как вспоминаешь!
Жизнь — это полное собрание трагедий.
Какое это счастье — чувствовать иногда, редко отрешённость от всего в жизни, даже от самой этой крохотной, мгновенной жизни, и только вбирать, как вечный камень, свет и тепло мира.
Писатель — он творец, пророк с исключительным правом видеть и говорить правду, по-своему видеть и говорить. Это ему дано от Бога, а другим дано слушать его.